有过我的车辙的地方也都有过母亲的脚印。
她出去了,就再也没回来。
人有时候只想独自静静地待一会儿。悲伤也成享受。
想干事你就别太要面子,就算不懂装懂,哥们儿你也得往行家堆儿里凑。
要是有些事我没说,地坛,你别以为是我忘了,我什么也没忘,但是有些事只适合收藏。不能说,也不能想,却又不能忘。它们不能变成语言,它们无法变成语言,一旦变成语言就不再是它们了。它们是一片朦胧的温馨与寂寥,是一片成熟的希望与绝望,它们的领地只有两处:心与坟墓。
这个爱情故事,好像是个悲剧。 “你说的是婚姻,爱情没有悲剧。” 对爱者而言,爱情怎么会是悲剧?对春天而言,秋天是它的悲剧吗? “结尾是什么?” “等待。” “之后呢?” “没有之后。” “或者说,等待的结果呢?” “等待就是结果。” “那,不是悲剧吗?” “不,是秋天。”
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