真实,令人难堪的真实。《红与黑》卷首语用来描述此书恰如其分。
年轻的朋友没有接触到这部书是一种幸运,那时候还不明白人生的丑陋、苦涩。那个时候,提到梵高,莫名有种文艺青年的矫情。那是一个我们想当然捏造的形象,高大伟岸、特立独行,似乎如此,才对得起梵高留下的天价画作。
真正走进文森特,会感慨他的感情为什么如此敏感纤弱,他的欲望是怎样折磨着他。他从头到尾几乎彻底地失败,在世俗的人生上,他没有带给别人幸福,也没让自己幸福。叶藏的《人间失格》跟他相比都像闹着玩似的。这样沉重的人生要怎么去承受呢?唯有真实,才足以抚慰133年后我痛苦的心。
我产生了一种奇妙的感觉:文森特和他那些故事远去了一百多年了,可这个世界的一切几乎还是不变。作者对文森特的内心作了他自己也描述不出来的注解。在他死后,在他成功用留存的艺术重新博得世界的欢心之后,他多么幸运!大家不再抛弃他了,又重新热爱他了。
我呢,留给我的时间还剩多少?是可悲地死去吗?我的艺术是胎死腹中,还是终于被雕琢出来,让我最终以一种大体满意的样子看上生命的最后一眼,然后合上眼睛,结束那些惨烈的痛苦呢?
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