浮士德逃离了传统的规范，特别是在它对何为是非的思考上有很深的探索

不谈思想，只谈纯粹的艺术：全诗像一座迷宫，充满了光怪陆离的剪影和碎片，人行走其中，看到的尽是些乖戾、傲慢、任性和不可名状的幻影，缥缈的影子，黑黢黢的光线，阴翳而难以捉摸，仿佛点与点、面与面之间并不靠精密的逻辑加以构筑：逻辑在那个世界是行不通的。（但普遍的逻辑必然存在，否则再好的艺术也毫无价值。）这种“为艺术的艺术”（暂且这么称呼吧），异于同时代的英国诗人：歌德更像一个现代作家，他超前于他的时代。怪我水平低。看不懂。看不懂。看不懂——我恐怕无法爱上他的艺术。

二三年十月，双层夹板下层，天气不明。